Аналитика каналаMaxЛитература | Книги | Стихи | Афоризмы - Образование Лингвистика Саморазвитие Сборник Библиотека Уроки Знания Чтение Цитаты Русский язык Экзамены Школа ОГЭ ЕГЭ ВПР

📜 Агния Барто Было утром тихо в доме, Я писала на ладони Имя мамино. Не в тетрадке, на листке, Не на стенке каменной, Я писала на руке Имя мамино. Было утром тихо в доме, Стало шумно среди дня. — Что ты спрятала в ладони? — Стали спрашивать меня. Я ладонь разжала: Счастье я держала. #стихи

Совет от Чехова: как избавиться от засидевшихся гостей «Все средства испробовал, — думал он. — Ни одна пуля не пробила этого мастодонта. Теперь до четырех часов будет сидеть… Господи, сто целковых дал бы теперь, чтобы сию минуту завалиться дрыхнуть… Ба! Попрошу-ка у него денег взаймы! Прелестное средство…» — Парфений Саввич! — перебил он полковника. — Я опять вас перебью. Хочется мне попросить вас об одном маленьком одолжении… Дело в том, что в последнее время, живя здесь на даче, я ужасно истратился. Денег нет ни копейки, а между тем в конце августа мне предстоит получка. — Однако… я у вас засиделся… — пропыхтел Перегарин, ища глазами фуражки. — Уж третий час… Так вы о чем же-с? — Хотелось бы у кого-нибудь взять взаймы рублей двести, триста… Не знаете ли вы такого человечка? — Где ж мне знать? Однако… вам бай-бай пора… Будемте здоровы… Супруге вашей… Полковник взял фуражку и сделал шаг к двери. — Куда же вы?... — заторжествовал Зельтерский. — А мне хотелось вас попросить… Зная вашу доброту, я надеялся… — Завтра, а теперь к жене марш! Чай, заждалась друга сердешного… Хе-хе-хе… Прощайте, ангел… Спать! Перегарин быстро пожал Зельтерскому руку, надел фуражку и вышел. Хозяин торжествовал».

Мне кажется, что где-то на земле Есть комната. В ней всё осталось прежним. Всё тот же зайчик в тонком хрустале, Тюль на окне с узором очень нежным... На стенах коврики и скатерть на столе, Салфеточкой накрыта радиола, И этот запах, он со мной во сне, Так пахнуть может только маттиола... Там, в параллельном мире за окном, Цветёт весной жасмин как сумасшедший, И Жучка машет радостно хвостом, И день вчерашний вовсе не прошедший... Там не срывают лист календаря, И не уходят в вечность все родные, Там не расту и не старею я, В той комнате все вечно молодые... Как хорошо, что где-то на земле, В далеком, странном, параллельном мире Есть комната с компотом на столе, И устаревшей песенкой в эфире... Эмма Вадровник

Ирина Богданова: 😢 Часто наблюдаю, как женщины из стран СНГ подвергаются критике. Говорят, что они неухоженные, не стильно одеваются, запущенные. Даже те, кто любит нарядиться, сталкиваются с упрёками: начёсы, советские украшения – это уже прошлый век и всё прочее. Это больно осознавать. Как-то раз я ехала с ребёнком в электричке, он не слезал с рук и без остановки плакал. У меня была температура, и даже в туалет выйти не могла. И вот, заходит она – женщина в леопардовых лосинах, шлёпанцах и футболке со стразами. Она плюхнулась напротив меня. Через пять минут мой ребёнок уже сидел у неё на коленях. Она играла с ним, пела песенки и громко смеялась. Однажды я шла по рынку с коляской, нагруженной фруктами. Вдруг у коляски отлетело колесо. Начался сильный ливень. Две женщины, обожженные солнцем и пылью, но с яркими помадами, подхватили коляску с двух сторон, а третья, продавщица, бросила дождевик: "Не надо денег, скорей прикройте младенчика!" У меня таких историй множество. Если бы меня спросили, кем я хочу стать, то честно скажу – я хочу стать такой тёткой. С таким большим сердцем, которая не боится подхватить чужую коляску и выйти под ливень, которая искренне может сказать: "Мамочка, отдыхайте". Которая может отогнать алкаша от девочки-подростка. С которой не страшно пойти в разведку.

У каждого из нас свой ад и рай, Свой потолок, свое седьмое небо, Свой кофе по утрам и даже – чай, И боль своя и свой кусочек хлеба... У каждого из нас – свои дела, Свои закаты и свои рассветы, Своё понятие добра и зла, Свои вопросы и на них – ответы... По-разному богаты и бедны, И счастливы по-разному, как можем, Но все мы вместе - не хотим войны, И мир над головой - всего дороже... Немного надо каждому из нас: Чтоб только не болели наши дети, Чтобы Господь увёл от бед и спас, Чтоб не попасть в расставленные сети... И каждому из нас нужна любовь, Как свет в окне, как воздух, как дыханье. И мир, чтобы не проливалась кровь. Любовь и мир - как плечи Мирозданья... Лидия Фогель

✍️ Олег Рой Только прожив большую половину жизни, понимаешь, что не стоит рассказывать всем подряд о своих бедах, ведь злорадствующих обычно куда больше, чем сочувствующих. Но еще реже стоит рассказывать о своем счастье, потому что число завистников всегда будет преобладать над числом тех, кто готов искренне за тебя порадоваться. А значит, пусть лучшим другом моего счастья будет тишина!

📜 Роберт Рождественский Покроется небо пылинками звезд, и выгнутся ветки упруго. Тебя я услышу за тысячу верст. Мы — эхо, Мы — эхо, Мы — долгое эхо друг друга. И мне до тебя, где бы ты ни была, дотронуться сердцем нетрудно. Опять нас любовь за собой позвала. Мы — нежность, Мы — нежность. Мы — вечная нежность друг друга. И даже в краю наползающей тьмы, за гранью смертельного круга, я знаю с тобой не расстанемся мы. Мы — память, Мы — память. Мы — звездная память друг друга.

📜 Валентин Гафт Отчего так предан пёс И в любви своей бескраен? Но в глазах всегда вопрос, Любит ли его хозяин. Оттого, что кто-то – сек, Оттого, что в прошлом – клетка! Оттого, что человек Предавал его нередко. Я по улицам брожу, Людям вглядываюсь в лица, Я теперь за всем слежу, Чтоб, как пёс, не ошибиться. #стихи

Я не могу без тебя жить! Мне и в дожди без тебя — сушь, Мне и в жару без тебя — стыть. Мне без тебя и Москва — глушь. Мне без тебя каждый час — с год, Если бы время мельчить, дробя; Мне даже синий небесный свод Кажется каменным без тебя. Я ничего не хочу знать — Слабость друзей, силу врагов; Я ничего не хочу ждать, Кроме твоих драгоценных шагов. Николай Асеев 1960 г.

Сейчас модно быть минималистом, избавляться от вещей, ничего лишнего, освобождаем пространство. Наверное, это и правда полезно. Но… я не могу. Вот раковина, которую привезла мне из командировки к морю мама. Она ездила к далекому морю, холодному, северному, но все же это было море. Я прикладываю раковину к уху и слышу, как шумят льдины; на льдинах медведица поет медвежонку колыбельную. Как я могу отказаться от нее? Вот трамвайный билет, старый, потертый, едва различимы цифры. Мы ехали в ночном вагоне, и самая лучшая на свете девушка согласилась стать моей женой. Ее волосы пахли снегом, хотя снаружи бушевал июнь. Как я могу уничтожить его? Вот любимая куртка. Не счесть, сколько удачных деловых встреч на ее счету: я надевал ее всякий раз, когда мне очень нужна была удача. Куртка вытерта на швах, на локтях светлые пятна. Рука не поднимается избавиться от нее. Минимализм – это, наверное, хорошо. Но… в меру. Нельзя возводить в культ избавление от вещей, иначе мы превратимся в рабов антивещизма. Да, не стоит хранить книги, которые не читаешь, одежду, которая бесит, обувь, в которой неудобно ходить. Но память уничтожать нельзя. Пусть на взгляд постороннего это ничего не значащий мусор – какое им, посторонним, дело? Нельзя выбрасывать куски себя только потому, что кто-то сказал, что так нужно. Любимая чашка со стершейся позолотой, подаренная бабушкой; книга, зачитанная до дыр; милые сердцу мелочи, памятные вещицы, семейные реликвии. Это не вещи. Это – память. Это – жизнь... Олег Рой