Бюро историй
Когда училась в Португалии, семья в которой я жила решила устроить мне сюрприз на день рождения. После уроков мы с местной мамой поехали в Торговый центр выбирать подарки. Долго ходили по павильонам, купили невероятной красоты вельветовые брюки и золотую цепочку с кулоном в виде птички. Зашли выпить по фирменной кружке капуччино, в воздухе витал запах дорогого парфюма, из колонок доносился Фаду. Мы обсуждали музыку, книги и футбол. Помню, как ехали домой, я смотрела в окно, крепко сжимала в руках подарок и чувствовала себя невероятно счастливой. И вот заходим мы в дом. Открываем дверь. Слышу, как отовсюду доносится: «Сюпрпрайз!». Я понимаю, что все это время мы с местной мамой не отмечали, а она меня отвлекала, пока остальная часть семьи организовывала праздник. Из-за шкафов, диванов, столов выпрыгивают одноклассники, местные родственники и друзья, которых я к декабрю, начиная с сентября успела завести. Прямо как в кино! И вот стою я там на пороге. Переминаюсь с ноги на ногу. И так неловко… Что все они гурьбой собрались, чтобы меня поздравить. Еще и с подарками, поздравлениями. Казалось. Да ладно вам! Цепочки и вельветовых брюк было достаточно. Но нет. Были и шары, и торт с надписями. Игры в uno, скрабл, танцы. Я старалась сфотографировать в памяти каждое мгновенье того праздника. Перед сном долго думала о том, почему семья так хорошо ко мне относятся. Ведь я просто приехала к ним на учебу по обмену. Подростком. С достаточно сложным характером. А потом наткнулась на слова Льва Толстого: «Нам всегда кажется, что нас любят за то, что мы хороши. А не догадываемся, что любят нас оттого, что хороши те, кто нас любит». И все поняла.