Кулинарное искусство
Я очнулась от комы, когда мой сын прошептал: «Мама, не открывай глаза… Папа ждёт твоей смерти». Я не могла пошевелиться. Я не могла говорить. Я даже не могла открыть глаза, не чувствуя, будто мою голову разрывает пополам. Но я слышала его. Моего сына. Эмилиано. Ему было всего девять лет, и он сидел рядом с моей больничной койкой, тихо плача, что что-то внутри меня сломалось. Его маленькая ручка обхватывала мою, словно это было единственное, что удерживало его от того, чтобы развалиться на части. «Мама…» — прошептал он. «Пожалуйста… если ты меня слышишь, сожми мою руку». Я пыталась. Боже, как я старалась. Но моё тело не слушалось. Медсестра сказала, что я была в коме двенадцать дней. Двенадцать дней прошло с тех пор, как мой внедорожник сорвался с обрыва на дороге в Толуку. Двенадцать дней прошло с тех пор, как все поверили одной и той же истории: Бедная Изабель потеряла контроль над машиной. Но я не помнила, чтобы теряла контроль. Последнее, что я помнила, это мой муж, Дарио, стоящий в нашей спальне со странной улыбкой на лице. «Подпиши это, дорогая», — сказал он. «Это просто для защиты дома». Я отказалась. В ту же ночь у меня отказали тормоза. Затем дверь больничной палаты открылась. Эмилиано быстро отпустил мою руку. «Ты опять здесь?» — голос Дарио был холодным. Пустым. Совсем не похожим на того человека, за которого он себя выдавал на публике. «Я уже говорил тебе, что твоя мать тебя не слышит». «Иди с тётей Ренатой». Рената. Моя сестра. Девочка, которая заплетала мне косички, когда мы были маленькими. Женщина, которая плакала в больнице и клялась, что отдаст за меня жизнь. Та же самая сестра, которая слишком уж старалась убедить меня довериться мужу. Её каблуки цокали по полу, когда она вошла. Её духи наполнили комнату ещё до того, как она заговорила. «Пусть он её увидит», — тихо сказала Рената. «Мы всё подпишем позже». «Врач сказал, что мы должны принять решение сегодня», — резко ответил Дарио. «Я не собираюсь продолжать платить за овощ». Овощ. Это слово пронзило меня, как нож. «Моя мама сейчас проснётся», — всхлипнул Эмилиано. Дарио рассмеялся. Сухой, жестокий смех. «Твоя мама уже умерла, чемпион». Затем Рената наклонилась надо мной и откинула мои волосы с лица. Её прикосновение было нежным. Притворно нежным. «Она так красиво выглядит во сне», — прошептала она. «Почти как хорошая жена». У меня кровь застыла в жилах. Затем Дарио понизил голос. «Вот почему нам нужно вывезти мальчика из страны, как только умрет Изабель». Эмилиано отступил назад. «Вы забираете меня?» «В лучшее место», — сладко сказала Рената. Слишком сладко. «Я хочу остаться с мамой!» «Твоя мать больше ничего не решает», — сказал Дарио. «Да, решает!» — воскликнул Эмилиано. «Она сказала мне позвонить адвокату Джулии!» В комнате воцарилась тишина. Мое сердце заколотилось так сильно, что я был уверен, они слышат, как меняется сигнал монитора. Нет. Он не должен был этого говорить. Джулия. Единственный человек, который знал, что я изменил завещание за несколько недель до аварии. Дарио подошел ближе. «Какой адвокат?» Затем я услышал, как заперлась дверь. Щелчок. Звук эхом оторвался от моей головы. «Этот мальчишка что-то знает», — пробормотал Дарио. И тут это случилось. Один палец. Всего один. Он пошевелился. Эмилиано это увидел. Но мой храбрый маленький мальчик не произнес ни слова. Он наклонился к моему уху и прошептал: «Мама, если ты не спишь… больше не двигайся. Я уже кому-то позвонил». «Что ты сказал?» — потребовал Дарио. Эмилиано вытер лицо. «Я сказал, что люблю её». Рената открыла сумочку. «Нотариус внизу». Дарио схватил меня за руку и сжал так сильно, что боль пронзила мою руку. «Ты всё равно подпишешь, Изабель». Но я больше не умирала. Я ждала. Пять минут спустя кто-то постучал в дверь. «Это, должно быть, нотариус», — сказал Дарио. Рената улыбнулась. «Впустите его». Дверь открылась и....